Il tempo delle tisane è finito.
Le candele guardano maligne.
I tuoi occhi sgranano smorfie.
Morirò avendo scavato parole
con le mani sulle rupi dei tuoi
domani. Mi sarò fatta inchiostro
su quel post- it che narra due
folli inesistenti sul baratro
dell’osmosi.
Sono dovuta invecchiare
per incontrare me stessa
fuori dalle tue braccia.
È bellissimo amarsi
senza pretenderti.
