Alle ricomposizioni della vita, di ogni vita. Ad ogni “per sempre” fatto di infiniti ancora.

Ricomponi anima.
Il cardine divelto,
la crepa del muro,
la ferita slabbrata,
le tessere sparse.

Ricomponi, l’ odore
salmastro del buio.
Il tempo rubato
alla luce.

La lente scheggiata,
l’ abito sdrucito.
l’ amore franto.

Siamo piccole api
operaie e nulla di
quanto compiuto
scolora senso.
Perde valore.

Siamo fatti per comporre,
sanare, cucire, legare,
non una volta ma infinite.
È questo il ” per sempre”
che cerco.
Solo un dinamico
ancora.